Pays où l’on se perd. Pays où l’on se trouve. Pays de lumières, de poussière. Pays où la sombre révolte couve. Pays de vie. Pays de larmes. Pays de souffrances et de joies. Pays où les regards désarment. Pays très singulier, je crois. Pays curieux, pays sordide. Pays furieux, pays candide. Pays des dieux dans les cités. Pays des pires atrocités. Pays du cricket, du paneer. Pays où la barbe fait sourire. Pays qui crie. Pays qui piaille. Pays, sans doute, du meilleur chai. Pays qui change, une fois (...)

La Piste Inconnue ne prend pas la tangente. Entre le mercredi 5 mars 2014 à Aurangabad et le dimanche 1er avril 2014 à Varanasi, entre le socle de l’Inde du Sud et les sommets népalais de l’Himalaya, elle faisait fi des obstacles, optait pour la voie du milieu, et traversait en diagonale celle que d’aucuns nomment l’Inde du Nord. Ce sont des bribes de cette légende qui vous sont présentées à présent, au présent. Il s’appelle Vaibhav Jeudi 6 mars 2014. Aurangabad. Maharashtra. Il s’appelle Vaibhav. Et (...)

Des jours, des semaines, des mois, que je sens résonner leur appel en moi. Des années, que je les vois flotter au loin dans ma ligne de mire. Une piste inconnue qui se déroule, avec pourtant l’espoir avoué de parvenir jusqu’à ces montagnes. Et puis soudain, l’instant magique où je me retrouve à leur seuil. C’est l’un de mes rêves les plus ancrés : je pars marcher demain, dans l’Himalaya. 24 heures de trajet dans deux bus locaux m’ont été nécessaires pour arriver à Kathmandu et au Népal, après avoir (...)

S’il y a bien une idée reçue sur l’Inde que je considère valable après l’avoir traversée du sud au nord, c’est que cet atypique pays se vit, bien plus qu’il ne se raconte. Avant de découvrir la terre des maharajas, j’imaginais naïvement que ce nouveau chapitre de l’histoire vous serait conté ici en photographies. Je me trompais. Cela ne sera pas le cas. Durant cette fatigante mais ô combien enrichissante épopée, j’ai préféré cultiver le regard. Reléguant par la même occasion mon appareil au placard. Me (...)

La dernière fois que j’ai arboré des joues aussi lisses que les fesses d’un bébé, j’avais 23 ans. Debout les yeux ouverts, devant le miroir, j’éprouvais une dernière fois le plaisir de me fondre sous les effluves de liberté du Fahrenheit de Dior, de former un nœud Windsor et d’enfiler un costume, avant de sortir en voiture dans la nuit noire pour le dernier des au revoir. Nous étions le soir du dimanche 4 novembre 2012. Le cœur un peu serré, je levais les yeux vers le ciel français. Le lendemain soir, je (...)